Бушевала метель… Я стоял под козырьком своего подъезда и наблюдал, как прорывались сквозь снежный занавес бабушка с трёхлетним внуком. Бабуля всё оборачивалась и причитала: «Ну куда, куда тебя несёт в сугробы! Иди по проторенной дорожке!» И она головой указывала на тёмно-серую, чавкающую, снежную массу на тротуаре у себя под ногами.

 

Внучок кряхтел-пыхтел и семенил в стороне от хоженной колеи  по глубокому, девственно чистому снегу, парируя в ответ: «Нет! Я там не пойду! Там — бяка!» Он упрямо, как бульдозер, продолжал прокладывать себе свой путь.